Cuando le dije que me iba de la casa, me miró con resignada pena.
Aún lucía sin orgullo los círculos morados de pasadas veladas.
Sus ojos, sin que ella pudiera evitarlo, se atrevieron a preguntar por
qué, por qué me iba de la casa.
Porque tu presencia me llega al pincho, le contesté, me anula, me mata.
Porque quiero gritarme libre, que mi pecho se inflame de adolescencia.
Sin que me lo pregunte, le conté que me largaría a donde el día sea solo
noche y no me alcance tu recuerdo de mediocridad.
Sus ojos se sumieron en las paredes desportilladas y permaneció callada
y resignada, muy resignada, tenuemente sonriendo.
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